¿Cómo he de llamarme?
Una
vez fui árbol y estaba atado,
luego
escapé como pájaro libre,
me
encontré encadenado en una zanja
un
huevo sucio al romperse me soltó.
¿Cómo
me sostengo firme? He olvidado
de
dónde vengo y hacia dónde voy,
estoy
poseído por muchos cuerpos,
un
corzo en fuga y una espina dura.
Hoy,
amigo de las ramas del arce,
mañana
actuaré contra su tronco…
¿Cuándo
empezó la culpa su danza
con
la que nadé de semilla en semilla?
Pero
en mí canta aún un comienzo
-o
un final- y me impide la fuga,
quiero
huir de la flecha de esta culpa
que
en la arena y en el pato me busca.
Puede
que algún día me reconozca,
una
paloma, una piedra que rueda…
¡Falta
una palabra! ¿Cómo he de llamarme,
sin
encontrarme en otro idioma?
Ingeborg Bachmann
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