“La poesía pretende cumplir la tarea de que este mundo no sea sólo habitable para los imbéciles.”

(ALDO PELLEGRINI)

miércoles, 31 de enero de 2018

Razones de gravedad: Elena Annibali




















 
Razones de gravedad

cuando el viento es de agosto y pega
como ahora
en la cara
y se levantan remolinos de hojas
de papeles manchados con grasa
pienso en vos

no hay nada romántico en eso
es más simple:
tengo la cabeza sucia
con tus ojos, tengo
los oídos llenos
del coltrane viejo que usamos
esa tarde, ¿o fue
un mingus?

por eso voy por la ruta y escucho
cuando el chofer le dice a otro
que le gusta el viento porque levanta
la pollerita de las pendejas
y veo, en el río,
el caballo flaco arrastrando
un carro de arena
y todo
me lleva a vos

pero no pienses en el amor
lo mismo corre el agua sucia
hacia la cloaca
y es sólo un efecto
de la gravedad


Tabaco mariposa
Elena Annibali

martes, 30 de enero de 2018

Pájaro negro




















Pájaro negro

                                                              Yaquis, América del Norte

Cuando llega la noche fresca

alzas el vuelo del árbol blanco,

pájaro negro.



Y lejos, en la Tierra Florida,

al llegar la aurora,

en algún lugar lejos, muy lejos,

alzas el vuelo del árbol blanco,

pájaro negro.






Raíz de fresno infeliz

(Una antología de poesía primitiva)



Edición de Martín López-Vega

maremoto

lunes, 29 de enero de 2018

Arte poética: Óscar Hahn





















ARTE POÉTICA

La puta madre de mi poesía
la frígida la virgen la caliente
la que me pone cuernos en la frente
la que aprieta los muslos a porfía

y no me suelta lo que yo querría:
la flor de su hermosura irreverente
su corola que late noche y día
envuelta en llamas y en rocío ardiente

La que me engaña con cualquier vecino
Con Rilke con Pessoa con Vallejo
la que traza en los astros mi destino

La beata la agnóstica la impía
la que pinta mis labios en su espejo
la puta madre de mi poesía.


Archivo expiatorio

Óscar Hahn

domingo, 28 de enero de 2018

El daño: Rosa Lentini





El daño

Del cordón umbilical de las preguntas
sólo tira hacia afuera lo que quema,
una apuesta sostenida,
un color remoto y dócil que se fue.
Perdimos incluso el rastro de la rabia
en mundos insomnes.
La noche y la humedad
llenaron de polvo tu canto,
y ahora acoges el pálido silencio
que acerca el eco a lo sagrado.
Más allá las palabras se cosen a la voz,
las lenguas se visten con alientos
que se desvanecen en espejos,
pues la imagen del mundo
espera aún en la zarza,
con un nuevo asombro y un tiempo vacío.


De: "El sur hacia mí"   
Rosa Lentini