“La poesía pretende cumplir la tarea de que este mundo no sea sólo habitable para los imbéciles.”

(ALDO PELLEGRINI)

miércoles, 30 de noviembre de 2016

Como tú: Roque Dalton

























Como tú

Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.

Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.



                               (Roque Dalton)

martes, 29 de noviembre de 2016

Hermandad: Ingebord Bachmann




















                                      

Hermandad


Todo es abrir heridas,
y nadie perdonó a nadie.
Herido como tú e hiriendo,
hacia ti encaminado vivía yo.

El puro, el espiritual contacto,
por cada tacto incrementado,
lo experimentamos envejeciendo,
al más frío silencio retirados. 

   

INGEBORG BACHMANN (Del libro ‘Últimos poemas’) 




lunes, 28 de noviembre de 2016

Citas

Imagen: C. Monet



“En poesía no se puede ni hablar por hablar, ni hablar por el placer de
      escucharse a sí mismo. El breve tiempo y la demasiada muerte nos
      vedan tales frivolidades. El soliloquio me parece esencialmente no
      poético: en poesía todo se extrema hacia el tú.”

(Jorge Riechmann)

domingo, 27 de noviembre de 2016

Mientras por las tardes leo

















Mientras por las tardes leo El regreso de Don Quijote de C. K. Chesterton

por ejemplo

y algunos poemas inéditos de Dujna Barnes ése que se titula

Quisiera que pensases en mí me dejo atrapar de repente en las redes invisibles

del estudio nº 3 en mi mayor

de Chopin lento ma non troppo y leo ese poema de Dujna Barnes

que dice que hasta el oro se enferma cuando lo pica el mercurio

o cuando ese maravilloso personaje de Chesterton un tal Jack Braintree

define el capitalismo como el sistema en que los pobres

con un par de peniques

no pueden sino comprar más que un penique de  pan

si bien puedo dejar atraparme rápido ma non troppo mientras suena el teléfono

y soy capaz de hablar correctamente con mi madre o decirle a un amigo que estoy  bien

estoy perfectamente

o tú apareces besándome

y no obstante la vida sigue con el estudio nº 4 en do sostenido menor

y cuando ya al fin cuelgo el teléfono y enciendo el ordenador

porque se me ha ocurrido mientras tanto escribir un poema que comience

mientras por las tardes leo El regreso de Don Quijote de C. K. Chesterton

por ejemplo

y algunos poemas inéditos de Dujna Barnes

me dejo suavemente atrapar en las redes invisibles del estudio nº 5

en mi bemol menor

vivace

mas la vida sigue y sigue con el ritmo lento y acorazado de una piedra muda

con el ritmo lento de una fuga que es también mi propia fuga

y pienso en Don Quijote

y pienso en Dujna Barnes

como si en este poema me estuviese dejando el alma o los genes más íntimos

mientras escucho el estudio nº 6 en mi bemol menor

andante

y de repente me apetece releer el poema Quisiera que pensases en mí

porque recuerdo como un milagro que allí  aparece una  húmeda ciruela

que como una luz dormida me estaba iluminando el alma.



Daniel Noya

De: Luces de gálibo
                       

sábado, 26 de noviembre de 2016

Marcos Ana




Entregué el azul más azul de la primavera, la roja pasión del estío, la dorada madurez del otoño. Dejadme ahora, solo y libre, adentrarme en el invierno final, abrigado por el rescoldo de lo que fue o pudo ser mi vida.

Pero no tengo derecho ni a pensarlo. La vida y la lucha por un mundo más justo continúan. Y solamente el que se excluye se siente verdaderamente solo. He vivido la vida que he preferido vivir, la vida dura pero noble de un revolucionario. Y a pesar de los naufragios sufridos y las decepciones que la lucha y la vida nos deparan, si mil veces naciera mil veces volvería a ser lo que soy y a pensar como pienso.

(…)

Ya no me queda futuro para ver la victoria plena de nuestros redentores y nobles ideales. La verán y la disfrutarán nuestros hijos, o los hijos de nuestros hijos.

(…)

Estoy orgulloso de mi vida, de los camaradas que me acompañaron en la lucha, de las nobles ideas que dieron sentido a mi existencia, y sigo pensando que vivir para los demás es la mejor manera de vivir para uno mismo.
(…)

Mi casa y mi corazón

nunca cerrados: que pasen

los pájaros, los amigos,

el sol y el aire.

                                          Decidme cómo es un árbol.
                                        Marcos Ana. 









Artículo:

jueves, 24 de noviembre de 2016

Recital poético-musical La Adrada 2016-17


















A ver
pues se trata de ser muy, muy precavida
y esconderle
cualquier deseo banal,
nadie dijo que fuera fácil
atraer a las damas.
Es como ir besando el doble filo
todo el rato,
tratando de pasar por tu corazón
de puntillas,
sin herirte
ni exigirte,
ni clavarte las espuelas,
sutil todo
–como quien no quiere la cosa–
ahora un detalle,
ahora un roce,
ahora un beso,
e intentando estar siempre
por casualidad a tu lado,
allí,
sin que se me note,
pero en el momento justo.
Entonces,
un, dos, tres … splash!
Ya me tienes ahí
y vas
y me quieres,
por pesada,
por torpe
y por tierna.


                                                                                      Txus García.
Poesía para niñas bien (Tits is my bowl). El Cangrejo Pistolero Ediciones, 2011.

miércoles, 23 de noviembre de 2016

Versos: Vladimir Holan



                      




















Versos

         Éste es el tiempo en que sirven chocolate a la ira
         y ternera al odio,
         éste es el tiempo en que la muerte lo riega todo con vino
         de estramonio,
         éste es el tiempo tanto más ciego, cuanto más abre los ojos,
éste es el tiempo en que se borran con el arado los límites del campo,
éste es el tiempo en que hasta una lágrima de compasión
sabe que es la única que llora,
éste es el tiempo en que el lobo se lleva incluso lo leído,
éste es el tiempo en que se hace luz en las almas,
éste es el tiempo en que es imposible amar tu propia desgracia,
ya que es la de todo tu prójimo…

(Vladimir Holan)

martes, 22 de noviembre de 2016

¿Qué se ama cuando se ama? Gonzalo Rojas

Imagen: Irene Sheri
















 ¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida
o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué
es eso: ¿amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raíces?
¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces
de eternidad visible?
Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso. 



                                              Gonzalo Rojas

lunes, 21 de noviembre de 2016

domingo, 20 de noviembre de 2016

Ida Vitale: dos poemas

Max Ernst






















  


 (1)

TAREA

Abrir palabra por palabra el páramo,
abrirnos y mirar hacia la significante abertura,
sufrir para labrar el sitio de la brasa,
luego extinguirla y mitigar la queja del quemado.

(De Trema, 2005)                     

 
(2)

RESIDUA

Corta la vida o larga, todo
lo que vivimos se reduce
a un gris residuo en la memoria.

De los antiguos viajes quedan
las enigmáticas monedas
que pretenden valores falsos.

De la memoria sólo sube
un vago polvo y un perfume.
¿Acaso sea la poesía?

(De Procura de lo imposible, 1998)
                             
                                                                                     Ida Vitale





sábado, 19 de noviembre de 2016

El poeta que no sabía coser

























                           EL POETA QUE NO SABÍA COSER
                           (poema metafísico)

                     Soy un desastre.

No sé coserme las heridas que me han brotado

                   en el corazón,

 en el centro exacto del llanto,

                                        ahí donde más duele, 

                                        en la ausencia

                     de tu cuerpo que nombran todos mis latidos.

                                         

                     Y así me quedo,

                              sin dedal y sin hilo,

                                        con el cuerpo casi desnudo,

                                        descosido

                                                 y con frío

                               frente a todas las agujas

                     que me clavan todos los inviernos.


                                   Daniel Noya

                                               De Algo sucede en su mirada



           

                           
                           

                                   

jueves, 17 de noviembre de 2016

Recital poético-musical La Adrada 2016-17


Elena Medel. Foto: Luis Parejo

 

 

 

 

 

 

Un cuervo en la ventana de Raymond Carver

 para Erika


Nadie se posa en el alféizar —son veintiocho años
de espacio adolescente—,
pero qué ocurriría si el pájaro sobre el que he leído
en todos los poemas
se colara por el patio de luces y asomara
por el alféizar de mis veintiocho años,

un pájaro
mi habitación adolescente.

Y qué ocurriría si yo escribiese aún
—si me preguntan, respondo que ya no—
y un pájaro cualquiera, ninguno de los pájaros sobre
los que haya leído en todos los poemas,
un cuervo o una de las palomas negras que asoman en la oficina,
interrumpiese en la escritura
como el que se posó en la ventana de Carver.

¿Ganaría su lugar en el poema?
¿Dejaría de ser pájaro?

Alza el vuelo. Ya no hay
habitación en el alféizar.

Elena Medel