“La poesía pretende cumplir la tarea de que este mundo no sea sólo habitable para los imbéciles.”

(ALDO PELLEGRINI)

viernes, 31 de marzo de 2017

Despedida





           DESPEDIDA       

                                           (A mis alumnos de Barco de Ávila)

 Yo miraba la nieve,
         miraba la nieve hasta volverme blanco.
         Miraba la luz,
         el color del cielo
         que día a día inventaban los pájaros
         a través de vuestros ojos.
         Algunas veces comprendía
         que más allá de la ventana
         estaba el mundo
         y os quería también desde la distancia,
         calladamente,
         como el sueño de un mar sin nudos
         en el espejo de vuestra felicidad.
         No poder decíroslo todo.
         No poder deciros siquiera que la vida
         tiene otra lógica,
         aún más amarga,
         deciros adiós
         tranquilamente,
         ausentarme tal vez como un árbol a mediodía
         para encontrarnos otra vez,
         riéndonos,
         juntos en la nieve, por fin.


          De: Cuatro raíces        Daniel Noya



jueves, 30 de marzo de 2017

Recital poético-musical La Adrada 2016-17


















LA ESPERANZA

No pueden con la alegría de una mujer
con la fuerza que desprenden sus ojos,
no pueden con las risas de los niños,
no pueden con todos los que creemos en algo
y estamos dispuestos a defenderlo
con tozudez.
No van a poder nunca, ni armas, ni dinero, ni leyes de mierda.
No hay quien derribe la esperanza
de una persona que avanza desde la firmeza.




María Ruiz Faro


miércoles, 29 de marzo de 2017

martes, 28 de marzo de 2017

La bondad de los desconocidos (fragmento): Gustavo Martín Garzo



LA BONDAD DE LOS DESCONOCIDOS
(Gustavo Martín Garzo)

No, no creo que el escritor sea básicamente un insufrible ególatra. Está solo, se pasa horas y horas encerrado en su cuarto persiguiendo quimeras que raras veces alcanza. Recuerda a esas mujeres neurasténicas que pueblan la obra de Tennessee Williams, con sus torpes ensueños, su temor al fracaso, pero también, a menudo, con su maravilloso candor. Esas mujeres cansadas y un poco lunáticas, que aunque han asistido una y otra vez al fracaso de sus sueños no pueden renunciar a ellos. “Siempre he confiado en la bondad de los desconocidos”, dice la inolvidable protagonista de Un tranvía llamado deseo. Sí, los escritores, especialmente cuando no son jóvenes ni famosos, se parecen a esas pobres mujeres. Permanecen desvelados por las noches soñando con locas historias que logren conmover a las estrellas, y todo lo que consiguen es hacer bailar a los osos. Pero ¿pueden vivir sin esos bailes? No, no pueden, por eso solo les queda confiar en la bondad de esos desconocidos que son los lectores que alguna vez llaman a su puerta.

(Fuente: El País, 13-06-2015)







lunes, 27 de marzo de 2017

Dos poemas de Wislawa Szymborska





















(1)

A ALGUNOS LES GUSTA LA POESÍA

A algunos,
es decir, no a todos.
Ni siquiera a los más, sino a los menos.
Sin contar las escuelas, donde es obligatoria,
y a los mismos poetas,
serán dos de cada mil personas.

Les gusta,
como también les gusta la sopa de fideos,
como les gustan los cumplidos y el color azul,
como les gusta la vieja bufanda,
como les gusta salirse con la suya,
como les gusta acariciar al perro.

La poesía,
pero qué es la poesía.
Más de una insegura respuesta
se ha dado a esta pregunta.
Y yo no sé, y sigo sin saber, y a esto me aferro
como a un oportuno pasamano.

(2)

INESPERADO ENCUENTRO

Somos muy amables el uno con el otro,
decimos que es bonito después de tantos años.

Nuestros tigres beben leche.
Nuestros azores van a pie.
Nuestros tiburones se ahogan en el agua.
Nuestros lobos bostezan ante una jaula vacía.

Nuestras víboras se han sacudido los relámpagos,
los monos la inspiración, los pavos reales las plumas.
¡Cuánto hace que dejaron nuestros cabellos los murciélagos!

Callamos sin acabar la frase,
sonriendo sin remedio.
Nuestras personas
no saben cómo hablarse.

                                        
Wisława Szymborska


domingo, 26 de marzo de 2017

Escribo: Gloria Fuertes



ESCRIBO

Escribo sin modelo
A lo que salga,
Escribo de memoria
         De repente,
Escribo sobre mí,
         Sobre la gente,
Como un trágico juego
Sin cartas solitario,
Barajo los colores,
         Los amores,
Las urbanas personas
Las violentas palabras
Y en vez de echarme al odio
O a la calle,
Escribo a lo que salga.

(Gloria Fuertes) 

 

sábado, 25 de marzo de 2017

Todos los colores me conducen hacia la misma senda.




                                                                                                  (2)

 

Todos los colores me conducen hacia la misma
                   senda.
                   Abro mapas
                   y ocupas todos los continentes.
                   Estás
                   en todas las miradas
                   y en todos los insomnios.
                   Todos los sabores me recuerdan
                   a tus labios
                   y la sustancia de mis huesos
                   dejarán un último verso
                   escrito por un náufrago.
            


                                                               



jueves, 23 de marzo de 2017

Recital poético-musical La Adrada 2016-17





















Nunca la ciencia exacta,
siempre contratiempos,
arritmias y baches
del camino.
Soy yo,
me pongo las piedras,
me dejo la sangre
en cada verso
en cada beso,
en cada paso
que me acerca
o aleja.

Saray Pavón
en  Ábreme si me quieres conocer

miércoles, 22 de marzo de 2017

Balada o epigrama: Luis García Montero





BALADA O EPIGRAMA


Tú que has sido Disc-Jockey más o menos,
por el sueño de tu generación,
sabrás seguramente que la vida
es un disco con dos revoluciones
que dura siempre, amor, nunca se raya,
nunca se raya, amor, nunca se raya,
nunca se raya, amor,
nunca se raya.


                                                LUIS GARCÍA MONTERO

martes, 21 de marzo de 2017

hay hombres que gotean: Malena Ezcurra



hay hombres que gotean
stradivarius por los dedos
caminan lento
donde solo cabe lluvia
al tocarse el pelo sueltan pájaros
que estacionan justo en el borde
de noviembre
 
son bellamente indiferentes
una tortura china
nos hacen jugar con fuego
ahogarnos en charcos de agua
tienen olor a ropa limpia
atraviesan cuando se van
se rompen
lloran como chicos

llevan pegados
nuestros omóplatos
a sus costillas
duermen en otra almohada
nombrándonos
hacen de nuestra boca
su medio de vida

y estas vos
que sin mover un dedo
logras
que todos los hombres
sean un simulacro



Malena Ezcurra
Su blog:

lunes, 20 de marzo de 2017

Diario: Alejandra Pizarnik



Jueves,18

La literatura me hastía. Hoy siento que no existen palabras bellas y palabras desagradables. Las vocales no tienen color. La lengua es incolora, inodora e insípida. Como el agua. Como el aire. Como mi memoria.

28 de Abril

S. Weil me da miedo. Supongo que  algún día la amaré y la comprenderé porque ningún escritor provoca en mí tantas reflexiones –casi todas tendientes a contradecir lo que leo- y esto, este esfuerzo por tener razón, es en mí algo nuevo, casi inaudito.

8 de Febrero

Una poesía que diga lo indecible-un silencio-. Una página en blanco.

Noviembre de 1971

Escribir es darle sentido al sufrimiento.
He sufrido tanto que ya me expulsaron del otro mundo.
Escribir es querer darle algún sentido a nuestro sufrimiento.


Alejandra Pizarnik.
Diarios.
Lumen

sábado, 18 de marzo de 2017

A contraluz: Daniel Noya




“De todos los seres humanos, sólo reconocemos la existencia de aquéllos a los que amamos”

 (Simone Weil)

                            (1) 

                  A contraluz
                   fue la señal.
                   Respiré y amé de nuevo las palabras.
                  Nací
                   a contraluz, una nueva clorofila
                   regó mi amor.
                   Descendí
                   verso a verso
                   hasta el final.
                   Pero ahora crezco a contraluz
                   en la ternura,
                   estoy vivo
                   mientras tú existas
                   y no paro de repetir
                   y no paro de repetir
                   tu nombre.

                                                                          
Daniel  Noya

 En preparación





 


jueves, 16 de marzo de 2017

Recital poético-musical La Adrada 2016-17



                                                   

Post-it

Perdón por el amor que a veces no sé darte y se evapora.
Perdón por recordarte que el silencio existe,
que la mentira es un artículo de moda,
que tus lágrimas son lluvia destilada.
Perdón por enredarme en el ovillo del orgullo
y descuidar la calma y la ternura.
Perdón por no encontrar la frase exacta
que nos salve del frío y la tristeza.
Perdón por destapar el tarro de los miedos
y dejar que aleteen en tus ojos.
Perdón por no creer en el mercurio y en los puzzles,
por los condicionales simples y compuestos,
por el amor de encargo,
por el miedo al presente y al futuro,
por no traer el pan esta mañana,
por olvidar el día de tu cumpleaños,
por soñar a escondidas.
Perdón por no llamar a tiempo.
Perdón por levantar el tono.
Perdón por mi descuido y mi torpeza.
Perdón por no decir perdón.


                                                         Raúl Vacas          




                                            

lunes, 13 de marzo de 2017

Decir no: Idea Vilariño

 

Herbert James Draper


























DECIR NO

Decir no
decir no
atarme al mástil
pero
deseando que el viento lo voltee
que la sirena suba y con los dientes
corte las cuerdas y me arrastre al fondo
diciendo no no no
pero siguiéndola.


             Idea Vilariño



domingo, 12 de marzo de 2017

Dos poemas de William Carlos Williams


Pieter Brueghel
























POETA CON CABEZA DE CERDO


Todo lo que hago
todo lo que escribo
me aleja
de quienes quiero


Si es bueno
quedan confundidos
si es malo
avergonzados


Corro un riesgo enorme
hacia el amor que me tienen
camino descalzo
por arenas movedizas




                                                                                                  EL ACTO


Allí estaban las rosas, bajo la lluvia.
No las cortes, supliqué.
No durarán, dijo ella
Pero están tan hermosas
donde están.
¡Bah!, todos fuimos hermosos una vez,
dijo,
y las cortó, y las puso
en mi mano.


William Carlos Williams (Rutherford, Nueva Jersey, 1883-1963)