(7)
Esta inmensa hoguera ardiendo
en mi refugio secreto.
Esta soledad hecha de pedazos.
Esta memoria cubierta de cenizas
rimando solo en los rincones
de la infancia,
este idioma quieto de las últimas
respiraciones.
Esta manera
de enredarnos entre las sábanas
de la última alegría.
Esta luz que sabe a indiferencia,
esta intemperie que sólo desnuda los
nombres de las piedras preciosas.
Esta forma de no estar sino en el
vértigo.
Esta ausencia que no echa raíces sino
en la baldía esperanza
donde a veces me dejo el alma.
Este desamor del apenas.
Esta trémula incertidumbre robando mi
corazón
para dárselo al olvido.
Esta poesía con la que comienza el mes
de mayo.
Esta cicatriz
que me recuerda
que te he perdido.
De: Cien fuegos
(en preparación)
Daniel Noya
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