Jueves,18
La literatura me hastía. Hoy
siento que no existen palabras bellas y palabras desagradables. Las vocales no
tienen color. La lengua es incolora, inodora e insípida. Como el agua. Como el
aire. Como mi memoria.
28 de Abril
S. Weil me da miedo. Supongo que algún día la amaré y la comprenderé porque
ningún escritor provoca en mí tantas reflexiones –casi todas tendientes a
contradecir lo que leo- y esto, este esfuerzo por tener razón, es en mí algo
nuevo, casi inaudito.
8 de Febrero
Una poesía que diga lo
indecible-un silencio-. Una página en blanco.
Noviembre de 1971
Escribir es darle sentido al
sufrimiento.
He sufrido tanto que ya me
expulsaron del otro mundo.
Escribir es querer darle algún
sentido a nuestro sufrimiento.
Alejandra Pizarnik.
Diarios.
Lumen
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