Dos poemas de José Watanabe

BASHO

El estanque antiguo,

ninguna rana.

El poeta escribe con su bastón en la superficie.

Hace cuatro siglos que tiembla el agua. 

 Cuestión de fe

¿Cómo sería la luz de la madrugada
en que Abraham, el hombre de la cerrada fe,
subió al monte Moriah
llevando de la mano a su unigénito Isaac?

Tiene que haber sido una luz hondamente azul
como la de este amanecer: en aquel azul
Abraham imaginaba
la vibrante sangre de su hijo en el cuchillo.

                  La sangre vibra más en el azul.
Lo sé porque mi piel, de tan sola ahora,
segrega sangre en la palma de mi mano:
                          el primer milagro de mi día, o castigo,
por haber querido subir la cuesta de la montaña
con una muchacha (más hija que esposa).

Ella, al primer sol, huyó asustada,
                              me negó
su joven cuerpo para el sacrificio
y yo no pude demostrarle
                           mi fe neurótica a Dios.

                                                              José Watanabe

Oda a la mierda: Jesús Lizano

Curso práctico de lectura interactiva: Raúl Vacas

CURSO PRÁCTICO DE LECTURA INTERACTIVA

A Óscar Olivo

Bienvenido al Servicio Internacional de Poesía Interactiva:
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Son las 5 horas 25 minutos treinta y siete segundos
treinta y ocho treinta y nueve. Le habla la unidad 5.

Raúl Vacas

ENTREVISTA / Silvia Casado Arenas y Carlos Fernández Liria

Entrevista de Cuarto poder

Materia: Daniel Noya

         Materia, no tienes labios.

         Te escondes

         en el silencio sin alma

         y no escuchas a la vida

         abrir los ojos.

         Materia,

         infeliz late mi corazón

         y no abraza mi sangre sino la soledad,

         las alas

         de una polvorienta esperanza.

                             De: La doble rendija 

                                               (en preparación)

                                                                                   Daniel Noya

Recital poético-musical 2016-17

“Jamás debisteis usar a las palabras en vano:

   vivís en un país lleno de poetas.”

Elvira Sastre

 

Rostro de vos: Mario Benedetti

ROSTRO DE VOS

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor.

Sin un temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.

Mis huéspedes concurren
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada.

Mario Benedetti

La voz a ti debida: Ángel González

Vestida de nit: Silvia Pérez Cruz

Vestida de nit

Un poema de Carina Sedevich

Esas castañas se llaman anacardos.
Y los árboles que estaban junto al mar
no eran castaños.
Merecían un nombre más bonito.
Nuestras fotos de turistas se parecen
a todas las fotos de turistas.
Nuestros destinos de turistas se parecen
a los destinos de todos los turistas.
Y la vida que pasa después de nosotros
se parece
a la vida que alguna vez tuvimos.
Es injusto.
Esas castañas se llaman anacardos
porque parecen corazones.

  Escribió Dickinson  

Carina Sedevich

El lado oscuro del corazón

No ha regado la lluvia: Daniel Noya

En preparación

 

         No ha regado la lluvia a los chopos

         este otoño.

        

         Mis manos están también secas.

        

         Las metáforas también se han secado

         y lucen pálidas

         sin el aliento de la imaginación.

        

         Se abren grietas a mi alrededor.

        

         No ha regado el amor

         mis venas, mis pobres huesos no encontraron

         el jardín

         y sobre el cielo se cierra el horizonte.

        

         Apenas

         vibra el trueno y me lavo en mis propias

         lágrimas,

         soñando olvidar tu cuerpo,

        

         pero estoy inmóvil,

                  

                   ciego,

        

                   sin esperanza.

                                                          De: La doble rendija

                                                                                             Daniel Noya

Estrellas fugaces

De: Algo sucede en su mirada
Daniel Noya

Ahora y Uno: Susana Thénon

AHORA

Las vida es prosa

coagulada en barro,

en piel,

en rojo tumefacto.

La vida es esta cosa doméstica

que manoseo todos los días

con indiferencia,

con la pasividad de un ave de corral,

sin sueños.

La vida no tiene ese color

que se presiente de lejos,

nos hipnotiza

con su arco iris

de impúdica esperanza.

¿Y después, después qué?

Pero ahora pienso

en la vida.

Esa prostituta.

Uno 

Decirte

que yo soy 1 más

dentro del NO mundo.

Decirte

idiomas con espinas bajo las uñas.

Decirte

nada

para tu algo casi nada.

 

Susana Thénon

Paterson

Crítica de la película
Carlos Boyero
El confidencial
William Carlos Williams

Niña: ¿Alguna vez manejaste un camión de bomberos?
Paterson: No, sólo autobuses y coches. Y conduje un camión grande unas pocas veces, pero... es todo.
Niña: ¿Estás interesado en poesía?
Paterson: En realidad más o menos.
Niña: ¿De verdad?
Paterson: Sí.
Niña: Escribo poesía. Lo guardo todo en este cuaderno. Mi cuaderno secreto.
Paterson: Oh, eres una poetisa.
Niña: Sí.
Paterson: Eso es genial.
Niña: ¿Te gustaría oír alguna?
Paterson: Seguro, seguro...
Niña: En realidad, no rima.
Paterson: Está bien, me gustan más cuando no lo hacen.
Niña: Sí, a mí también. Bueno... Se llama: "Agua Cae". Dos palabras.
Paterson: "Agua... Cae...", bien.
Niña: Bueno.

"Agua Cae".
El agua cae desde el aire brillante.
Y cae como el cabello, que atraviesa los hombros de una joven.
Agua cae, haciendo charcos en los huecos del asfalto.
Espejos sucios con nubes y edificios adentro.
Cae en el techo de mi casa, cae en mi madre y en mi pelo.
La mayoría de la gente lo llama "lluvia".

Paterson: Es un hermoso poema.
Niña: Realmente te ha gustado.
Paterson: Sí, de verdad. Creo que es hermoso. "Agua cae"...
Niña: Gracias. No rima, en realidad.
Paterson: No, pero las dos primeras líneas sí. De forma agradable. Y algunas rimas internas también, creo. Algo así...
Niña: Oh, mi madre está lista. Esa es mi hermana. Somos gemelas. Fue un placer conocerte.
Paterson: ¡Encantado de conocerte! ¡Gusto conocer a una poetisa!
Niña: (Pausa) ¿Te gusta Emily Dickinson?
Paterson: Sí, es una de mis favoritas.
Niña: Increíble. Un conductor al que le gusta Emily Dickinson.

A sí mismo: Giacomo Leopardi

A sí mismo

Ahora descansarás por siempre,
mi cansado corazón. Murió el postrer engaño
que eterno yo creí. Murió. Bien siento
en nosotros de los amados engaños,
no sólo la esperanza sino el  deseo extinto.
Reposa para siempre. Bastante
has palpitado. No valen cosa alguna
tus impulsos, ni es digna de suspiros
la tierra. Amargura y estío
es tan sólo la vida, no otra cosa; y fango es el mundo.
Tranquilízate. Desespera
por última vez. El hado a los humanos
sólo les dio el morir. Despréciate ya a ti
y a la  naturaleza, y el indigno
poder que, oculto, impera sobre el mal común,
y la infinita vanidad del todo.

Cantos

Giacomo Leopardi

Galaxia Gutenberg. Círculo de lectores.

Traducción: Antonio Colinas

Dos poemas breves de Gloria Fuertes

Durmiendo contigo

 que me apaguen la vela.

Cuando me dejó me dije:

Prefiero este fin de pena

que una pena sin fin.

Me crece la barba

                                                                                                                          Gloria Fuertes