ANTES DE MORIR (SYLVIA PLATH)
Ya nada me protege.
Estoy hecha de grietas, de fisuras,
y por allí se escurren
mi creatividad,
mis sueños, mis deseos,
como agua en el lavabo.
Por mucho que me agarre a la
escritura,
la inteligencia no me salvará.
Jamás rescata a nadie.
Lo que esperan de mí. Lo que me
exigen.
Lo que insinúan entre las palabras.
Lo que suponen que es lo femenino.
Estoy sin piel y sola. Tengo miedo.
Demasiados tentáculos.
Me ahogo.
Carrusel
Ioana
Gruia
No hay comentarios:
Publicar un comentario