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Sobre
las plantas y árboles frutales dirás que se agostan, se apagan, pierden las
flores, dejan caer las hojas, se desnudan, se pelan. Y
“un mes tirador de hojas”
es,
según Hesíodo, el que estos fenómenos causa.
Pólux, I 231
De: Fragmentos
Hesíodo
Malditos sean
los mapas,
las
coordenadas, las carreteras
y las vías de
la Renfe.
Malditas las
unidades de medida:
las horas, los
kilómetros, los números.
Malditas sean
las comunidades autónomas,
el tendido
eléctrico,
las líneas
telefónicas,
las conexiones
automáticas
y la red
virtual.
¡Malditos los
poetas!
¡Maldito
Salinas, maldito Machado!
Y Gustavo.
Y Federico.
Malditas las
tostadas
con café por
las mañanas.
Malditas las
canciones
que me arrancó,
los testigos.
Malditas las
camas de uno cuarenta,
la prisa, el
alcohol y los planeas a la larga.
Malditos los
pensamientos impuros,
las ideas
lujuriosas y la libido.
Malditas sean
también las comparaciones
y los dólares,
la ley del suelo
y la burbuja
inmobiliaria.
Malditas las
parejas de la mano,
malditos los
besos sin tapujos,
maldito el
camino de vuelta.
Y tus ojos.
Y todas las
cosas que me recuerdan que tú no estás.
Gata Cattana
De: espantapájaros y un sonajero
Tomás Salvador González
OBJECIÓN DE SIMMIAS
De Fedón platónico
¿Y si el alma fuera como música
y el cuerpo la lira?
Roto uno, la otra no existe,
dice Simmias.
El silencio se hace en la celda.
Los discípulos callan, inquietos.
De aquel largo silencio, todavía las
olas
salpican.
De: Múltiples paseos a un
lugar desconocido
Circe Maia
Nace el día,
nace un universo,
una lengua para nombrar el agua y la tierra.
Nace la niebla.
No te abandones en el vacío.
Toda creación necesita un cuerpo,
una ventana abierta al aire más puro.
Hágase
en mí el instante,
el amanecer,
la edad más roja de mi corazón
antes
que un poeta me guíe
hasta el silencio.
De: Cien fuegos
Daniel Noya
“This is my letter to the World / That never wrote to me”
(Esta es mi carta al mundo, / que nunca me escribió)
Desde que dejé de fumar
sólo beso
a mujeres fumadoras,
saboreo labios encarnados con sabor a nicotina
y mezclo mis labios
con el humo de sus labios
acariciadores.
Desde que dejé de beber
sólo beso
a mujeres bebedoras,
muerdo labios con sabor a alcohol
y mezclo mis labios
con la destilación de sus líquidos labios
tentadores.
Desde que dejé de soñar,
como en una selva oscura, al final del viaje de mi vida,
sólo beso en sueños a mujeres imaginarias,
acaricio
y saboreo labios con sabor a humo y a alcohol
y beso todos los labios con el amor de mis labios
soñadores.
Daniel Noya
En un tiempo de desborde,
frío,
sin caricias, tiempo yermo de postigos
siempre insomnes,
sin luz rozándonos la boca,
de dedos sedientos tocando estantes
siempre vacíos,
oscuro tiempo,
tiempo de humedades,
sin besos, de calles vacías
y puertas cerradas,
inhóspito,
donde duele la lluvia y el aire no
respira,
en un tiempo
de brumas sin claridades,
sin deseos golpeando el corazón desnudo
de nuestros recuerdos,
en un tiempo
sin ojos
para la memoria de nuestra ternura
y sin el aliento de nuestros días más
felices,
en un tiempo sin raíces, sin poros en los
callados cuerpos,
sin alma,
en un tiempo donde sueño que tu voz
me salva
y sueño que encuentro el poema de la luz
entre las
sombras de una llama apagada.
De: Cien
fuegos
Daniel Noya
Quiero pisar
Quiero tu nombre aquí,
quiero pisar unas pestañas falsas,
delicadas lombrices, rayos negros,
esa tierra mojada, esas lágrimas feas.
Quiero pisar dientes o barro o algún
beso,
ese calor difunto que orea un viento
pardo,
esa garganta o guijo fría al pie desnudo,
ese pecho de ámbar por cuya agua íntima
pececillos transcurren.
Bola redonda de la que no escapará el
aire,
de donde nunca un suspiro de niebla
saldrá con su calor reciente a
embeberse en los ojos.
Quiero pisar una cintura, anillo,
frágil anillo, aro delicado,
ese gesto que abarcase la mano
cuando un cuerpo por su mitad se rinde.
Quiero muslos de acero, acaso musgo
tenue,
acaso esa suavidad tan reciente
cuando la lluvia cae por una ingle
indefensa.
Quiero tierras o pólvora,
esos besos azules,
ese rechazo súbito que deshace la boca
cuando un cuerpo o una luna estallan
como herrumbre.
Amor como la lira,
como esas cuerdas rotas,
música cenicienta,
oro que duele entero,
luna que descolgada presencia que no
hay aire.
De: La destrucción o el
amor
Vicente Aleixandre
AYUDANTE DE COCINA
Soy tu tabla de madera,
tu sartén de freír
y el cuchillo con el que picas
las cebollas
y te cortas el dedo.
En el jardín las hojas
vuelan alrededor
como pequeñas aves de caza.
Con las copas alzadas
tus invitados ebrios
representan la Última Cena
sujetando la mesa…
y gritando: El cielo está cayendo.
Astuto cocinero, déjame
robarte las gafas por un momento
para asomarme a la olla
en la que el motivo de su felicidad
está borboteando
con muchos ingredientes secretos
y especias
de las que sólo tú sabes el nombre.
De: Paseando al gato negro
Charles Simic
HIJOS DE LA ÉPOCA
Somos hijos de nuestra época,
y nuestra época es política.
Todos tus, mis, nuestros, vuestros
problemas diurnos, y los nocturnos,
son problemas políticos.
Quieras o no,
tus genes tienen un pasado político,
tu piel un matiz político
y tus ojos una visión política.
Cuanto dices produce una resonancia,
cuanto callas implica una elocuencia
inevitablemente política.
Incluso al caminar por bosques y praderas
das pasos políticos
en terreno político.
Los poemas apolíticos son también
políticos,
y en lo alto resplandece la luna,
un cuerpo ya no lunar.
Ser o no ser, ésta es la cuestión.
¿Qué cuestión?, adivina corazón:
una cuestión política.
Adquirir significado político
ni siquiera requiere ser humano.
basta ser petróleo,
pienso compuesto o materia reciclada.
O la mesa de debates
de diseño durante meses discutido:
¿redonda?, ¿cuadrada?, ¿qué mesa es
mejor
para deliberar acerca de la vida y de
la muerte?
Mientras, perecía gente,
morían animales,
ardían casas,
y los campos se quedaron yermos
como en épocas remotas
y menos políticas.
De: Hombres en el puente
Wislawa Szymborska
