(2)
El canto de la golondrina anuncia
siempre el amanecer.
Miro hacia el mar.
¡Ojalá cruce al fin la puerta que me
llevará a la felicidad!
¡Ojalá acierte con la llave!
No quiero mirar hacia atrás, hacia el
pasado.
Ahora mis pasos
son tan lentos
como el vuelo de una mariposa.
Un leve soplo,
un abrir y cerrar de ojos es la vida
para los hijos de Eva.
Dejemos
la aspereza de este camino
y subamos
hacia la luz
acompañados de la alegre canción del
mirlo.
De: Cien fuegos
Daniel
Noya
PURGATORIO
Lo que menos me gusta de la Divina Comedia es
el Infierno
(1)
En el segundo reino no me transformaré
en urraca.
Recorreré
poéticamente
sus siete círculos, limpio de impurezas
para ver las ondulaciones del mar.
Necesito la luz
de un barquero.
Arde mi alma.
Arde mi deseo y me fatiga ya este feo
mundo.
Ya no soy capaz de llegar a ninguna
cima y mi sangre ya es
de lodo.
He visto ya demasiada lluvia correr por
los barrancos
y he comprendido la vanidad de todas
las palabras.
Dejé lejos un lugar muy triste
y ahora subo senderos escarpados,
buscando el aroma
de la felicidad.
Me espera el amor.
Navego a tientas, aparto todo el rato
velos, en silencio
busco,
en silencio alguna señal del alto
cielo.
Me espera el amor.
De:
Cienfuegos
Daniel
Noya
HORMIGAS BLANCAS
Habría que inventar una nueva palabra
para aquellos que, siendo poetas, han dejado de creer en la poesía y la
consideran incluso un poco obscena.
No hay
poema sin ventana
El buen poeta sobrevive a sus adjetivos
De:
Hormigas blancas
Jordi
Doce
(…)
La
uva de vino ideal
es
aquella que se prensa con facilidad.
Esas
son las cosas que aprendí del abuelo
cuando
nos sentábamos en la cocina tarde en la noche pelando castañas.
(…)
Fragmento de: La belleza del marido
Anne Carson
FINAL
¿Cómo aprende la luz a oscurecerse?
¿Debe hacer ejercicios de opacamiento?
No quiere.
Hasta el último momento la brasa late:
una chispa, un crujido.
El punzón del fuego no quiere
no ser más taladro, hacerse romo.
No quiere.
Muy a contra corriente, contra la pegajosa
espuma de la nada
bracea, tercamente.
De: Múltiples paseos a un lugar desconocido
Circe Maia
EL VERANO
Fluye el riachuelo por el valle, entre
altas montañas
Que hasta muy lejos verdean en la
inmensidad de la planicie,
Y extendidos están los árboles con sus
hojas,
Tantas que casi ocultan el curso del
arroyo.
Alto brilla el magnífico sol de Verano,
Como si apresurase el placer del claro
día,
Llegando el anochecer con una fresca
brisa,
Que a los hombres invita a consumar el
día.
De: Poemas de la locura
Friedrich Hölderlin
Iluminación
El alma existe.
Y huele
a sales y calor,
lleva un silbido impuro,
arde como la menta
y se pliega y se ciñe
a tu vientre.
De: El tobogán
Andrés Neuman
Negación de la poesía
Tomé de ti todo el agobio todo el
tormento
Que se puede tomar a través de todo a
través de nada
¿Habría podido no amarte
A ti tan sólo gentileza
Como un albérchigo tras otro albérchigo
Derritiéndose igual que el verano?
Todo el agobio todo el tormento
De vivir aún y estar ausente
De escribir este poema
En lugar del poema vivo
Que no escribiré
Como tú no estás
Los designios más tenaces del fuego
Preparan el incendio último
Las ínfimas migajas de pan
Les bastan a los moribundos
He conocido a la virtud viva
He conocido al bien encarnado
Rechazo tu muerte pero acepto la mía
Tu sombra que se extiende sobre mí
Un jardín quisiera hacer con ella
Flojo el arco somos de la misma noche
Y quiero continuar tu inmovilidad
Y el discurso inexistente
Que empieza contigo que acabará en mí
Conmigo voluntario obstinado rebelde
Enamorado como tú de los encantos de la
tierra.
De: Últimos poemas de amor
Paul Éluard
56
Además,
el hecho de que todo el mundo guste de detenerse en ella –la filosofía- y
quiera consagrarle su tiempo abandonando las demás cosas, no es poca prueba de
que su cultivo comporta placer; pues a nadie le gusta trabajar penosamente
durante mucho tiempo. A esto hay que añadir que su ejercicio difiere en sumo
grado de todos los demás, pues no se precisa para su práctica ni de instrumentos
ni de lugares, sino que dondequiera que en el mundo habitado alguien proponga
su pensamiento, podrá captar la verdad como si ésta estuviera presente por
igual en cualquier lugar.
De: Protréptico (una exhortación a la filosofía)
Aristóteles
GAMBITO DE DAMA
(spoiler)
Se muere mi personaje
(Clarice Lispector)
De
regreso de su orfandad
-un
mundo cerrado de sesenta y cuatro casillas-
ella
para el taxi
que la
lleva al aeropuerto.
Lentamente
se baja
y
camina abotonándose su abrigo blanco
de
inocencia.
No sabemos
dónde dirige sus misteriosos pasos
la
reina blanca.
Pero
ella sonríe.
Por
primera vez parece ser feliz.
Oímos a
lo lejos voces de niños y de pronto estamos en un parque.
Hay
hojas caídas susurrando por el suelo.
Si
ahora alejamos el plano y miramos a través de sus ojos
comprendemos
el secreto.
En su
mirada sin sombras todos nosotros somos ancianos
que
juegan al ajedrez
en un
parque de Moscú.
Ella
nos ofrece sus blancas manos.
Y
nosotros, alegres,
la invitamos a sentarse.
La
blanca reina se ha convertido en peón.
Ahora sí
empieza la verdadera partida.
De: Cien fuegos
Daniel Noya
El ruego
Señor, Señor, hace ya tiempo, un día
soñé un amor como jamás pudiera
soñarlo nadie, algún amor que fuera
la vida toda, toda la poesía.
Y pasaba el invierno y no venía,
y pasaba también la primavera,
y el verano de nuevo persistía,
y el otoño me hallaba con mi espera.
Señor, Señor: mi espalda está desnuda.
¡Haz restallar allí, con mano ruda,
el látigo que sangra a los perversos,
que está la tarde ya sobre mi vida,
y esta pasión ardiente y desmedida
la he perdido, Señor, haciendo versos!
De: Antología mayor
Alfonsina Storni
UNO NUNCA SABE COMO LLEGA
y a quién toca;
en dónde dejamos un pedazo de cabello,
una palabra,
las huellas que salen del pie o de la
lengua,
o el momento de un ojo
que queda vertical sobre otro ojo.
Uno nunca sabe si el agua
llega a otra memoria, a otra cabeza,
o si el nombre que te nombra
existe aún en la piel que cubre
a otros hombres por la vida.
Uno nunca sabe si del hueco
que se hace para esconder semillas
brota una madera ilusionada
que forma la ventana
por donde una cara, que no conoces,
mira.
Uno nunca sabe.
New York,12th Street
De: Poesía cubana: la isla entera
(Antología)
Maya Islas
