“La poesía pretende cumplir la tarea de que este mundo no sea sólo habitable para los imbéciles.”

(ALDO PELLEGRINI)

viernes, 8 de diciembre de 2017

Mi estilo


























Mi estilo
es una nota de piano en un país exótico.

El color de una concha,
la prosa del Egeo.

Mi estilo
es un laberinto sin Minotauro,
un trozo de tierra salvaje
sin rastrillar.

El silencio de un océano hechizado por una isla.

La ternura del color verde de la bruma.

Mi estilo
es una playa sin conchas,
una página sin horizonte.

La soledad de una nube,
el amor de la lluvia por las hojas secas.

Mi estilo es un manantial de rastrojos.

El sabor de un instante
en la travesía viajera del invierno.


De: La doble rendija
(en preparación)
Daniel Noya

jueves, 7 de diciembre de 2017

Nombrarte

























Nombrarte

me sobrevive

es mi último verso

mi ojalá deslumbrado

es la luz de la mañana

la promesa del beso.



Nombrarte

es la poesía del oleaje

la belleza del verbo

un corazón que dura más que la vida

de los astros

el mar donde se baña el ocaso.



Nombrarte es atravesar el Asia

hasta la asfixia

separar los guijarros de la oscuridad

reposar la cabeza

en la fatiga

no tener escalofríos

y salvarse de todas las ventiscas.



De: La doble rendija
(en preparación)
Daniel Noya

miércoles, 6 de diciembre de 2017

In the end















 “as it must have happened and it did in the end”

(W. Carlos Williams)



El peor enemigo es la ceguera.

No tener pulmones para la felicidad.

Descubrir una llaga

en el trasluz

                      una soga en la respiración.



Y dejarse humanamente

devorar por la tristeza.



No hay dulzura en la claridad.



Sólo

el revés silencioso

de una fecha.



Y mientras dure la sangre y los ojos

se asomen temblando

al balcón de tu recuerdo

respirar

el olor

que me quedó de tu cuerpo.










De: La doble rendija
(en preparación)
Daniel Noya

martes, 5 de diciembre de 2017

Poema: William Carlos Williams
























POEMA

El cirujano plástico que se ha
interesado
en la reparación del lunar

de mi oreja no podía estar
más significativamente
ocupado

que todos los hombres lo confiesen
Gauguin o Van Gogh
fueron íntimos

amigos que finalmente se pelearon
y partieron
a los confines de la tierra

para ser hombres apartados, salvajes
uno de ellos se
cortó la oreja con un par de tijeras

lo que no obstante lo convirtió en
un genio incomparable
esto ocurrió

ayer perdónenlo
estaba loco
y quién de nosotros conservó

su equilibrio o cordura
en el curso que
los eventos han tomado desde aquellos días.


Poesía reunida

Willian Carlos Williams  

lunes, 4 de diciembre de 2017

70 veces mentira: Benjamín Prado

























El Paraíso no existe, pero el Paraíso Perdido sí

Todo el mundo se siente solo, excepto los idiotas

A veces, la palabra que lo resume todo es nada

Los poemas son huellas digitales:
una mezcla de tinta y personas asustadas

Todas las palabras son palabras aproximadas.
Como dice Marguerite Duras:
escribir es intentar adivinar lo que uno escribiría si escribiese

Canetti: "La muerte es mala, pero
¿con qué podríamos sustituirla?"

No importa cómo es un poema
sino en quién te convierte

Paul Valéry: "Un poema no se termina, sólo se abandona"

Tal vez el poema sea lo opuesto a la poesía,
lo mismo que la ceniza es lo contrario del fuego

La única manera de consrvar a tus amigos para siempre es
no necesitarlos nunca


     Todos nosotros

                  Benjamín Prado 

domingo, 3 de diciembre de 2017

El olor tiene tu nombre
























El olor tiene tu nombre

como un árbol tiene sus hojas.

Y tu olor se ha pegado a mi cuerpo

como la tierra

se pegó a mis zapatos.

            Mi sueño tiene tu nombre

y tu nombre

es tan antiguo como el olor.

            Pero mi sueño se pierde

entre las misteriosas calles de tus zocos,

la sangre huye de mi cuerpo

y es desierto la palabra que pronuncio

al despertar.

            Amanecer contigo es un acto necesario.

El amanecer tiene tu nombre

como un cuerpo su más pura negación en la muerte.

            Mi sueño es así más poderoso.

            Pero la desnudez de un árbol

tiene infinitamente más poder que mi sueño.






            Entre tu tierra y la mía

            sólo hay pasos.





                                                             De Cierra el portón

                                                         Daniel Noya

sábado, 2 de diciembre de 2017

Mi edad: Daniel Noya



























Mi edad

tantas páginas

una lengua y una mirada

sobre la arboleda



miles de garabatos inseguros



el pan de mis versos

como luciérnagas

en la noche



y el sonido de la carne

detiene las tinieblas.



Mi edad

tantas lágrimas



un amor



y el sonido de las vocales

haciendo eco

sobre los guijarros.



Estoy ileso

con las preguntas calcinadas

sin la luz de las grietas



anocheciendo entre tantas páginas



dejando que gotee mi corazón

sobre las hojas



escribiendo en el idioma de las sombras.



Mi edad

tantos inviernos y sábanas frías



arando el surco

de los nombres



soñando tu piel con la música de los ríos



y el gozo



de tu boca.


De: La doble rendija
(en preparación)
Daniel Noya